Galettes de papiers journaux broyés, comme les nouvelles qu'ils apportent, une fois passée la nouvelle nouvelle. Parfois, y surnagent encore, ici ou là, entre les couleurs criardes d'une pub pilonnée, quelques- unes des lettres en vermicelle  qui ont composé  la soupe dont on se repaît. Infiniment.

        Que reste-t-il de l'info brûlante?

Une âme desséchée comme une terre sans eau et, aussi, ces galettes à la colle, comme autant de cataplasmes  indigestes sur nos estomacs gavés et nauséeux, tartinées comme des bouses sur du grillage à poule. De celui qui ferme le poétique poulailler de nos mythologies lénifiantes.

.../...